Убей свою жизнь
Разве у всего этого должен быть смысл? Разве мы не созданы лишь для того, чтобы лететь в беспамятстве, подгоняемые бризом в немощную спину? Как же мы все слабы. Потеряны. Едва ли можно считать это постыдным, даже несмотря на деструктив, вносимый в червивые души.
Будь моей Долорес. Строгой, как само это имя в пунктире бесчувственных бланков. Не нужно чувствовать, не нужно искать грядущего - просто лети; лети, боясь оглянуться назад, чтобы не размазаться по лобовому стеклу. Пытайся вкусить мир, пожирая себя изнутри.
Будь моей Мэрилу. Сожми покрепче этот дешёвый и рваный бульварный роман. Не думай об остальных, ищи себя, ненавидь себя, ненавидь всех. Люби, если знаешь что такое любовь. Лети, теряя себя между Миссисипи и Теннесси.
Будь моей, хотя моей ты никогда стать не сможешь, пока летишь.
Жизнь - это вино из амбиций и проблем. Забродившие от старости надежды, потерянные люди, остывшие места; холод призрачных городов. Ты ещё можешь оставить в них что-то своё, живое. А можешь продолжить терять себя среди их искусанных ветром башен. Ты можешь поддаваться людям, или обманывать их, или даже врать себе, но боль, идущая от пустоты в твоём сердце, не станет меньше, пока ты будешь кочевать. А как только остановишься - перестанешь жить.
Теряй себя, чтобы труп твоей души нашли люди. Люди, способные существовать в стагнации, в изоляции, в маленьких домиках на окраинах или в роскошных апартаментах западных столиц. Кто, как не они, способны изменить тебя, убив твои краски и заглушив твои стоны. Столкнись с ними и бойся. Переставай петь эту вечную дорожную песню о несбыточном, несуществующем мире твоих фантазий.
Но в конце, что главное, не забудь обвинить себя во всём без нотки сарказма.